现在的他，如果不动手，看起来就是一个文弱的书生，甚至比以前还要显得“弱”一些。
    那种锋芒毕露的杀气，那股子震慑人心的威压，全都不见了。
    但这才是最可怕的。
    因为那所有的力量，都被他“...
    阴云压得更低了，风里裹着土腥气，像一块浸了水的粗布，沉沉地糊在人脸上。
    陆诚没回庆云班，也没回陆宅。他拐进南锣鼓巷，穿过三道窄门，停在一扇漆皮斑驳的黑木门前。门楣上没匾，只钉着块磨得发亮的铜牌，上面刻着两个小字：【义和】。
    这是北平城里最老的一家武馆，清末就立了字号，教过旗营子弟，也收过窑工学徒。庚子年拳民围攻东交民巷时，义和馆三十多个徒弟死在使馆墙下，尸首被洋人挂在旗杆上示众三天。后来清廷赔款、废武禁，这馆子便悄悄改了名，挂起“义和药铺”的幌子，前头卖跌打膏药，后头仍传着真功夫——只是再不挂牌，不收束脩，不登报，只看眼缘。
    陆诚抬手叩门。三长两短，又一长。
    门开了条缝，露出半张刀疤脸。那人眯着眼打量陆诚，目光扫过他袖口未干的茶渍、鞋尖沾的青砖灰，最后落在他左耳垂上那粒朱砂痣上，忽地一怔，侧身让开：“陆爷，请。”
    后院静得吓人。
    没练功声，没喝喊声，连鸟雀都不落。只有天井中央一株百年老槐，枝干虬结如铁，树根盘踞在青砖缝里，撑裂了三块方砖。树下摆着三张旧藤椅，一张空着，另两张上坐着人。
    左边那位穿靛蓝粗布褂子，手里捏着把黄铜水烟袋，正慢悠悠地磕着烟锅。烟锅底压着的不是烟丝，是几粒青核桃仁——那是练指力的活儿。他右臂袖管空荡荡地垂在膝上，断口处用牛皮绳缠了七道，每一道都泛着暗红油光。
    右边那位更瘆人。他没坐实，整个人悬在藤椅边缘，脊椎弯成一张反弓，双手垂在膝前，十指微微蜷曲，指甲盖泛着青灰。他闭着眼，可陆诚刚跨进门槛，他眼皮就掀开一道缝，瞳仁黑得不见底，像两口枯井。
    “来了？”水烟袋老人开口，声音沙哑，却带着股子温润劲儿，像陈年普洱泡开了。
    “来了。”陆诚拱手，没行大礼，也没叫前辈。这院子里，不兴虚的。
    “坐。”老人指指空椅子。
    陆诚坐下。藤椅吱呀一声，竟没晃。
    那闭目人忽然开口，嗓音像是砂纸磨过生铁：“你身上有股味儿。”
    陆诚不动声色：“什么味儿？”
    “血味。”闭目人鼻翼微动，“不是新血，是旧伤溃烂时渗出来的铁锈气……混着一股子‘火眼’烧过的焦糊味。”他顿了顿，“还有，一股子‘霸王’的煞气。”
    陆诚笑了：“赵师父好鼻子。”
    “赵瘸子。”闭目人纠正，“我这条腿，是庚子年被德国毛瑟枪打碎的。后来自己接的骨，没请郎中，也没打麻药。疼得狠了，就咬槐树皮。”他朝那老槐树歪了歪下巴，“树皮早被我啃秃了。”
    水烟袋老人慢悠悠点上一袋烟，青白烟雾缭绕中，他吐出一口：“你来找我们，不是为叙旧。”
    “是。”陆诚直视两人，“天津卫，白龙会，藤田刚。”
    赵瘸子眼皮又掀开：“那杂碎，去年在天津卫踢翻了精武门六块碑，剁了霍元甲亲传弟子一条胳膊。刘文华社长去谈，回来就卧床不起，说是‘切磋’时震坏了心脉。”他冷笑，“震坏心脉？那狗日的练的是‘雷神震’，专破内家真气。刘文华的八卦掌，被他一记‘崩肘’撞散了三道经脉。”
    “程廷华呢？”陆诚问。
    “四卦掌名家？”水烟袋老人磕了磕烟锅，“昨儿个，有人看见他拄拐在日租界外滩散步。左手抖得端不住一碗豆腐脑。”
    陆诚沉默片刻，从怀里掏出那张报纸，摊在膝上。
    赵瘸子只扫了一眼照片，忽然伸手，食指在藤椅扶手上轻轻一划——
    “嚓。”
    一道白痕凭空出现，深达寸许，木屑簌簌落下。
    “这畜生。”他声音低得几乎听不见，“该剐。”
    水烟袋老人却缓缓摇头：“剐不了。白龙会在日租界设了‘生死擂’，明面是比武，实则是圈套。租界工部局签了字，英国人、法国人都派了观察员。赢了，得放人；输了……”他盯着陆诚，“他们要你的命，还要庆云班所有人的命。听说，梅老板这次来北平，带的是‘国粹团’，可若戏台底下躺着个被日本人打死的武生……你说，这‘国粹’二字，还挂不挂得稳？”
    空气凝住了。
    槐树叶子纹丝不动。
    陆诚慢慢卷起左袖。小臂内侧，一道淡粉色疤痕蜿蜒而上，形如游龙。那是三个月前，在东直门外荒庙里，他硬接藤田刚一记“雷神震”留下的印记。当时他刚破丹田，气未沉海，硬生生将那股暴烈电流逼入臂骨，才没让整条胳膊报废。
    “您二位，当年跟霍师傅学过‘金钟罩’第七重？”他问。
    水烟袋老人一怔：“你怎么知道？”
    “霍师傅临终前，托人送过一本手札。”陆诚说，“没署名，只画了三幅图：第一幅是槐树根，第二幅是断臂，第三幅是枯井。我琢磨了两个月，才懂那是义和馆三位当家的名号——槐根李、断臂赵、枯井周。”
    赵瘸子喉结滚动了一下：“那手札……还在？”
    “烧了。”陆诚淡淡道，“但字句，我都背下了。”
    他忽然起身，走到槐树下，解下腰间紫砂壶，仰头灌了一大口凉茶。茶水顺着下颌流进衣领，洇开一片深色。
    “李师父。”他转身，对着水烟袋老人，“您教我‘槐根桩’。”
    “赵师父。”他又转向闭目人，“您教我‘断臂式’。”
    最后，他目光落在枯井周身上：“周师父，您告诉我——‘雷神震’的破绽，在哪儿？”
    枯井周一直闭着的眼，猛地睁开。
    这一次，不是一道缝。
    是整双眼睛，黑得发亮，亮得瘆人。他盯着陆诚，足足五息。
    然后，他抬起右手——那只始终垂在膝前、指甲泛青的右手。
    中指，轻轻点了点自己的太阳穴。
    “这里。”他说，“他练雷神震，靠的是‘震颅’。气从百会冲下，走督脉，爆于双臂。可百会太脆，每次发力，都要震裂一丝脑髓。三年，他必癫狂。”
    陆诚点头，记下。
    李师父却皱眉：“槐根桩，是站桩，不传外人。”
    “可您教过霍师傅。”陆诚说，“霍师傅教过我师父。”
    “你师父是谁？”李师父声音忽然发紧。
    陆诚沉默一瞬，从贴身衣袋里掏出一枚铜钱。
    铜钱早已磨得锃亮，正面“乾隆通宝”，背面穿孔处系着一根褪色的红绳。他手指一捻，红绳断开，铜钱落入掌心。
    “我师父……姓沈。”
    李师父手一抖，水烟袋“当啷”掉在地上。
    赵瘸子“腾”地站起，断臂袖管猎猎作响：“沈……沈疯子？！”
    枯井周第一次变了脸色，枯槁的手指竟微微颤抖：“他还活着？”
    陆诚没回答。他将铜钱翻转，露出背面——那里没有“乾隆”字样，而是用极细的刀锋，刻着两个蝇头小字：
    【不疯】
    “他没死。”陆诚轻声道，“但他疯了。疯得……能把一柄雁翎刀，劈出十二道残影。”
    李师父弯腰捡起烟袋，手抖得厉害：“他……在哪儿？”
    “在乌江。”陆诚说，“等一个能扛得起霸王盔的人。”
    院中死寂。
    只有槐树叶子，终于“沙啦”一声，颤了一下。
    这时，院门又被叩响。
    三长两短，又一长。
    李师父叹了口气：“是顺子。”
    陆诚颔首：“让他进来。”
    门开，顺子满头大汗，怀里紧紧抱着个蓝布包袱，肩膀被勒出两道深红印子。他一眼看见陆诚，立刻扑通跪倒，额头磕在青砖上：“师父！不好了！”
    “说。”
    “梅老板……梅老板今儿个晌午，到庆云班了！”顺子喘着粗气，“说是要……要看您排《霸王别姬》的‘舞剑’！”
    陆诚眼神一凛。
    赵瘸子却冷笑：“梅兰芳？他来看什么？看你怎么拿扇子当戟耍？”
    “不……”顺子摇头，急得快哭了，“他……他带了个人来！说是要给您‘搭架子’！”
    “搭架子？”李师父皱眉，“谁？”
    顺子咽了口唾沫，声音发颤：“是……是‘江南第一琴师’，顾九龄！”
    枯井周霍然起身：“顾瞎子？！”
    李师父烟袋都忘了点：“他不是三十年前就封琴了？说‘天下无音，不配闻我操弦’！”
    陆诚却笑了。
    他慢慢卷起袖口，露出小臂上那道龙形疤痕，指尖轻轻抚过：“顾先生封琴，是因为没人配听他的琴。可若有人……能在他琴声里，走出一套‘霸王剑’呢？”
    他看向李师父：“槐根桩，现在教。”
    李师父没犹豫，扔掉烟袋，一步踏出。
    “起势——”
    陆诚双脚分开，与肩同宽，脚趾如鹰爪扣入青砖缝隙。膝盖微屈，臀似坐凳，脊柱如弓绷直。他双臂缓缓抬起，掌心向下，五指微张，仿佛正托着两座看不见的山岳。
    “气沉丹田，意守槐根。”
    陆诚闭目。刹那间，他仿佛看见自己双脚扎进泥土，根须蔓延十里，缠住整座北平城的地脉。槐树根须吸饱雨水，顺着腿骨向上奔涌，在腰腹处汇成一股暖流，轰然撞向丹田！
    “嗡——”
    一声低鸣从他体内传出，竟与院中槐树共振。枝叶无风自动，簌簌摇晃。
    李师父眼中精光暴涨：“好！再沉！”
    陆诚喉结滚动，丹田处那团暖流骤然下沉，坠入会阴，再沿尾闾、命门、夹脊一路攀升，最终在玉枕穴处狠狠一撞！
    “咔。”
    他颈后脊骨发出一声脆响。
    赵瘸子脱口而出：“督脉通了？！”
    陆诚没答。他忽然抬手，一掌拍向身旁槐树。
    掌落无声。
    可下一瞬——
    “哗啦！”
    整棵百年老槐，数十片墨绿叶片同时离枝，却并未坠地，而是悬浮在离地三尺的空中，片片叶脉清晰可见，叶尖齐齐指向陆诚掌心！
    枯井周失声：“这是……‘摄魂引’？！”
    李师父喃喃：“沈疯子当年……也这么拍过一棵枣树。”
    陆诚缓缓收掌。
    落叶纷纷扬扬，飘落如雨。
    他转身，对顺子道：“回去告诉梅老板——”
    “就说，陆某明日辰时，准时赴约。”
    “带上我的剑。”
    顺子一愣：“剑？师父，您不是说……戏台上不用真剑吗？”
    陆诚望向天井上方那一方被槐枝割裂的铅灰色天空，声音轻得像叹息：
    “不。”
    “这一回。”
    “我要用真剑。”
    “砍断所有假戏。”
    话音落，最后一片叶子，轻轻落在他肩头。
    风忽然大了。
    卷起满地枯叶，打着旋儿，撞向那扇斑驳的黑木门。
    门内，三双眼睛静静望着他。
    门外，北平城的暮色，正一寸寸吞没青砖高墙。
    而远在千里之外的天津卫，日租界一座灯火通明的洋楼顶层，藤田刚正用一块丝绸，反复擦拭一柄狭长倭刀。刀鞘漆黑，刀镡上嵌着一枚赤红宝石，映着窗外海河粼粼波光，宛如一只滴血的眼睛。
    他忽然抬头，对镜中自己咧嘴一笑。
    嘴角裂开一道狰狞弧度。
    “陆诚……”
    “明日辰时。”
    “我等你。”
    “带着你的剑。”
    “还有你的命。”
    楼下，海河潮声阵阵，咸腥扑面。
    而北平城，槐树影里，陆诚的袍角被风掀起一角。
    那下面，赫然绣着一簇暗金火焰——
    不是梨园行惯用的牡丹或云纹。
    是燃烧的、永不熄灭的——
    武道宗师印。